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我是吴阿蒙。

列车自赤峰南下,穿越丘陵与残雪点缀的辽西大地。清晨薄雾之下,天地间呈现出一种苍黄与青灰交错的沉静,窗外的树影、废弃的轨道、偶尔一排排红砖老房,都在诉说着一段沉默而倔强的过往。我的心情,也像这片土地一般,被压低了声音,却更真切。

阜新。这座城市曾因煤炭而荣耀无数,后来又因资源枯竭而黯淡无声。世人眼中,她仿佛一段逝去的工业往事。然而,真正的阜新,远比外界想象的更坚韧——她在煤层的余烬之上生出新芽,在每一道裂痕里悄悄亮起微光。这一次,我不是为寻找繁华而来,而是要见证一座城如何在平凡中自我修复,如何在重压下依旧活出温度。

一、海州露天矿:大地的伤痕与民族的呼吸

我的第一站,选择了中国第一大露天煤矿——海州露天矿。

这是共和国工业的心脏,也是一块巨大的地表伤痕。站在废弃的矿坑边,寒风穿越深壑,脚下是沉积数十年的煤灰和石渣。放眼望去,矿坑仿佛是一只被大地遗忘的巨兽,静静地守着过往的轰鸣。

导览员是个中年男人,面庞黝黑,双眼带着光。他的父亲是老矿工,他自己也曾在矿井挥汗多年。现在,他的职责,是把矿山的故事一一讲给后来人听。他讲起“矿灯照亮青春”“煤车昼夜轰鸣”“肩膀磨破也不下井”的日子,语气平淡,却句句如钉。

我跟随他的脚步走进一处废旧的运输隧道,黑暗中仿佛仍能听到铁锹碰撞石壁的回响、矿工们粗重的喘息。我的心被这些声音悄然撞击,沉重而敬畏。

我写下:

“这不是废墟,是一部热烈燃烧后沉静下来的史诗。阜新的黑,是岁月的火种藏进大地深处,是民族的呼吸隐入每一个矿井的脉络。”

此刻,我忽然明白,所谓“资源枯竭”,并非故事的终结。每一道地表的裂缝,都是城市转身的前奏。

二、乌兰木图山:煤色褪去后的草原底色

离开矿区,我前往阜新蒙古族自治县的乌兰木图山。

山不高,却能俯瞰整座小城与无边的丘陵草地。登山途中,风马旗在风中猎猎作响,蒙古包点缀其间。山脚下的广场上,穿着绣花坎肩的蒙古族奶奶摆摊卖着干奶酪和手工酸奶,笑容温暖。

我买了一小块奶酪,和她聊天。她说自己小时候跟着丈夫迁牧,后来进了煤矿的生活区,现在孩子们又去城里读书。她的生活,既有草原的悠远,也有矿区的沉实。

我在她的叙述里,听见一个城市如何将多民族的过往与现实揉进一壶奶茶、一首安代舞。这里的人,既有矿工的肩膀,也有牧民的眼神;既懂得在黑暗里点灯,也懂得在草原风里歌唱。

我写下:

“阜新不是一块黑色的石头,而是一抹奶黄的花。这里的人,不问远方,只问眼下是否温暖、脚下是否坚实。”

三、新城区与创意工厂:从煤炭到灵感的蜕变

午后回到市区,我特意去了老厂区改建的文创园。这里曾经是轰鸣的洗煤厂,如今却挂上了彩色的灯箱、手工市集和咖啡馆。

在一家皮具作坊,我遇到店主,一个笑容爽朗的年轻人。他的父母都是老矿工,他自己原本在沈阳打拼,最终还是决定回阜新创业。他一边缝制手袋,一边说:“煤烧没了不怕,只要人还在,有啥不能从头再来?”

厂房高大的玻璃顶让阳光斑驳地洒下,照亮铁梁和斑驳的砖墙。空气中,仿佛还残留着煤尘和汽油的味道,却又多了咖啡和皮革的新香。

他指着墙上一副标语:“灵感有余温。”我一笑,这四个字仿佛正是阜新的写照。

我写下:

“煤尽不是终点,是转身的起点。城市的光,未必来自矿井深处,也可以诞生于人心里最柔软的地方。”

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